Uma das coisas que aprendi com meus irmãos e irmãs congadeiros foi a necessidade do rito. Não se come sem rezar, não sai da mesa sem agradecer, principalmente a quem preparou o alimento. Nos banquetes coletivos nas festas de congado, as cozinheiras são sempre reverenciadas. Cada guarda, depois de alimentada, chama todo o pessoal da cozinha e canta pra eles:
"Obrigada, Cozinheira
Que fez a comida com alegria
Essa comida é igual
A que São Benedito fazia."
São Benedito é o padroeiro da cozinha, o santinho preto dos congadeiros.
Hoje, acordei cedo, fui à padaria nova e comprei gostosuras. Na volta, colhi um raminho de flores na porta do vizinho. Já em casa, tirei a toalha com motivos inspirados nos bordados portugueses, comprada na Feira da Ladra, em Lisboa e preparei a mesa do café.
É que o menino voltou pra casa (até parece a parábola do filho pródigo hahaha). Foram apenas 10 dias longe, mas meu coração está amolecido como um figo na calda. Com ele em casa novamente, a bagunça voltou, é certo. O skate está na cozinha, os tênis no meio do quarto. Mas voltaram também, as conversas intermináveis:
"Mãe, preciso te mostrar essa banda nova que conheci"; "Senta aqui para eu te contar dos rolês."
E disputamos quem conta primeiro as novidades.
"Foi interessante você andar pela zona sul para desconstruirmos um pouco o nosso preconceito com o povo da "ponte pra lá", eu disse.
E ele: "Sim, e também para eles saberem que nós existimos."
"Obrigada, Cozinheira
Que fez a comida com alegria
Essa comida é igual
A que São Benedito fazia."
São Benedito é o padroeiro da cozinha, o santinho preto dos congadeiros.
Hoje, acordei cedo, fui à padaria nova e comprei gostosuras. Na volta, colhi um raminho de flores na porta do vizinho. Já em casa, tirei a toalha com motivos inspirados nos bordados portugueses, comprada na Feira da Ladra, em Lisboa e preparei a mesa do café.
É que o menino voltou pra casa (até parece a parábola do filho pródigo hahaha). Foram apenas 10 dias longe, mas meu coração está amolecido como um figo na calda. Com ele em casa novamente, a bagunça voltou, é certo. O skate está na cozinha, os tênis no meio do quarto. Mas voltaram também, as conversas intermináveis:
"Mãe, preciso te mostrar essa banda nova que conheci"; "Senta aqui para eu te contar dos rolês."
E disputamos quem conta primeiro as novidades.
"Foi interessante você andar pela zona sul para desconstruirmos um pouco o nosso preconceito com o povo da "ponte pra lá", eu disse.
E ele: "Sim, e também para eles saberem que nós existimos."
Com a mesa posta, lembrei de um poema do Saramago:
"Põe na mesa a toalha adamascada,
Traz as rosas mais frescas do jardim,
Deita o vinho no copo, corta o pão,
Com a faca de prata e de marfim.
Alguém se veio sentar à tua mesa,
Alguém a quem não vês, mas que pressentes.
Cruza as mãos no regaço, não perguntes:
Nas perguntas que fazes é que mentes.
Prova depois o vinho, come o pão,
Rasga a palma da mão no caule agudo,
Leva as rosas à fronte, cobre os olhos,
Cumpriste o ritual e sabes tudo."
Traz as rosas mais frescas do jardim,
Deita o vinho no copo, corta o pão,
Com a faca de prata e de marfim.
Alguém se veio sentar à tua mesa,
Alguém a quem não vês, mas que pressentes.
Cruza as mãos no regaço, não perguntes:
Nas perguntas que fazes é que mentes.
Prova depois o vinho, come o pão,
Rasga a palma da mão no caule agudo,
Leva as rosas à fronte, cobre os olhos,
Cumpriste o ritual e sabes tudo."
Eu, mulher de pouca fé, tenho aprendido sobre a necessidade de ritualizarmos mais as nossas vidas.
Bom domingo pr'ocês!
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